Declarações Aleatórias #5

Às vezes acho que só escrevo alguma coisa pra encher buraco ou pra dizer que eu postei algo novo.

Hello-Goodbye

Meu maior medo em dizer olá

É chegar o momento de dizer adeus

Refluxo

É um refluxo descontínuo de palavras

Vomito-as por intervalos irregulares

Uma junção e disposição mal-feita

De letras que fedem a esterco

É um refluxo descontínuo desarmonias

Acordes quebrados, notas desafinadas

Seguem em linda e perfeita dessintonia

Com todos os alegres descompassos

Sem fluxo, nem refluxo

E você também

Não desejo a solidão a ninguém

Branco

Quando você percebe que são colegas

seus amigos

é quando você percebe que é sozinho?

Título

Uma manhã entrou pela porta dos fundos, como uma brisa repentina, mas parou. Parou e foi embora como se não tivesse chegado. Todos aqueles segundos de manhã se foram e agora é tarde. O memorial de um ato heróico de um herói inventado enfeita as testas daqueles que não sabem aonde olhar. As íris mais belas enfeitam o canto da sala de estar. As notas mais belas enfeitam o canto da sala de estar. Ponto, parágrafo.

A letra que nunca foi escrita, a melodia que nunca foi composta, o som que nunca foi feito, o coração que nunca foi visto foi esfaqueado no peito e agora resta uma lacuna no peito do coração. Todas as folhas secas de árvores que ainda não caíram esperam para cair. E não vão cair tão

cedo, pois ainda esperam crecer. Rastejam. São árvores? Ponto, parágrafo.

Um instante... Ponto, parágrafo.

Todo o conceito subliminar de algo tão evidente agride o trauma de um crânio privilegiado. Todo o conceito evidente de algo tão subliminar agride o trauma de um crânio tão tosco. Todo o trauma tosco também está em tratamento. São pontos que merecem ser tratados antes que reste um só ponto. Ponto, parágrafo.

O ponto que resta é a canção que nunca foi cantada, pois sua melodia nunca foi composta em cima de uma letra que nunca foi escrita. Ficou a canção. Ficou a canção. Ficou a canção. Ela não inexiste. Ela não "não existe". Ela está lá. Escondida, ao fundo da lacuna do peito do coração. É simples. Nada que existe vai vir a inexistir, assim como nada que inexiste vai vir a existir. Ponto, parágrafo.

A canção existe. Ponto, parágrafo.

A canção que vem aos ouvidos não é de verdade. Não é. Não há quem a possua, não há quem a impeça. Não. Nem a canção que vai, nem a canção que poderia ter ido. Mas esta é de verdade. Um barulho, um grito, um silêncio antes do fim. Por que silêncio? Ponto, parágrafo.

O silêncio que veio antes do fim, não depois, é a manhã que poderia ter vindo como uma brisa repentina pela porta dos fundos ou folhas secas. Perto do fim. Todo fim tem um começo. Todo fim é um começo. Todo começo também é um fim. O fim do fim é um começo. E o começo do fim... é o começo do fim. Que será um começo. Outro começo. Ponto final, ou melhor, inicial.

Máximas do Meu Egoísmo - II

II

Eu sou tão egocêntrico que, se eu fosse uma linguagem, eu seria a metalinguagem. Costumo dizer que sou o melhor uso da metáfora e o pior uso da metonímia, mas eu sou a metalinguagem. Definitivamente.

Máximas do Meu Egoísmo - I

I

Eu tenho um sério problema. Não consigo escrever períodos longos. Viu só? Já estou terminando o quarto. Talvez se eu tivesse usado dois pontos, não um ponto só no fim do primeiro, eu estaria escrevendo o quarto e não o quinto, mas então não exestiria este período relativamente extenso terminando este comentário.

Trinta minutos e duas elipses sentado no chão

Parei e sentei naquele lugar onde não seria qualquer um para me achar, somente alguém que soubesse quem e onde procurar. Era o que eu queria, mas era improvável que acontecesse. Um, quatro, quatro, um, um, quatro, quatro, um.

Foi quando nada aconteceu. Aquele funcionário que não passaria não passou. Aquela conversa distante que não cessaria não cessou. Aquela paz que não inundaria o meu ser não o inundou. Espirais e coberturas. Sorvetes, prédios e segundo andar.

Meu lápis parou. Econtra-se aqui uma elipse de duas horas, no mínimo. Palavras que não viriam a ser escritas não foram escritas. Um buraco. Palavras que não viriam a ser faladas não foram faladas. Outro buraco. E assim ficou. Mais buraco. Javali e borracha na ponta oposta à ponta do lápis.

Outra elipse. Não contei, dessa vez, quanto tempo passou. Talvez tenha sido uma elipse psicológica. Talvez se passaram dois segundos, mas me durou uma eternidade. Corredor. O que corre e o de correr. Fluxo interminável de palavras num pedaço de papel.

Estava parado naquele lugar onde alguém me acharia, mas ninguém me achou. Noto aqui uma quebra de padrão. Talvez esse ninguém seja um cara legal. Pode ser que alguém com quem eu deva fazer amizade. Pelo menos por enquanto.

Poema Breve, em Redondilhas Menores e Rápidas e Metalinguístico

Fazer redondilhas

Trabalho difícil

Cuidado co'as rimas

Olhar bem o ritmo

Com versos bem rápidos

E organizados

Talvez seja o máximo

E tome cuidado

Pra não ficar tosco

Ou mal 'laborado

Co'um pouco de esforço

E ao seu agrado

Mas chega o final

Já sei como é

Eu vou dizer tchau

E então dar no pé

Fragmento

Isso que ela faz comigo,

é a única que entende,

única que dá ouvido

ao que não se está dizendo

Isso que ela diz pra mim:

nada e tudo ao mesmo tempo,

sem início, e nem fim,

nem o antes, só o momento.

Isso que nós nos dizemos

sem dizer uma palavra.

Sílabas soltas ao vento

aquilo que mais me agrada.

Visto que ela está indo

para não voltar agora,

são saudades no caminho,

são saudades no meu cuore.